Maldita escova de dentes

Mônica Banderas disse que “a solidão é um transplante de um peito de carne para um peito de aço”. Com certeza ela deve ter vivido uma situação igual a minha, no mínimo parecida.

Me diga, é normal guardar a escova dental da sua amada, mesmo oito meses depois dela ter te deixado? Detalhe, a escova não está guardada, mas permanece no suporte para escovas de dente que fica na pia do banheiro, aguardando para ser utilizada.

Se eu não pensei em tirar? Claro que pensei, lutei para isso, mas algo me impediu todas as vezes, uma força superior que congela os movimentos dos meus braços.

São comuns os dias em que eu me vejo (literalmente) em batalhas psicomotoras, ou sei lá como se chama, onde meu cérebro luta para que meus braços obedeçam à ordem de pegar a maldita escova e jogá-la na lixeira, ordem que seria facilmente executada se não fosse uma força exterior ou interior quem sabe, consubstanciada por uma voz inaudível em um idioma desconhecido, que fala algo tão chocante e extraordinário capaz de bloquear todos os meus movimentos.

Em seguida minha cabeça lateja, presumo que em descontentamento com a ordem não cumprida, caio no chão, tonto e desorientado, sou o front de batalha do meu cérebro com meu coração.

Qualquer um que me visse nessa situação abominaria o traste humano consumido pelo remorso, pelo desgosto e pela culpa.  Mas me recupero e me levanto, volto a ostentar a pose de orgulho e resistência que me é característica, típica dos generais que observam seus exércitos chafurdarem na derrota.

Respiro fundo e sigo em frente, ciente de que meu peito apesar de ser de aço é mais frágil que aquela escova.